Я прихожу забирать дитятку из сада. Вхожу в калитку и за забор. Гулять ещё не вышли, ещё рано. Охранника, молодого белокурого парня из-за Подольска, тоже невидно. Прихожу в группу чуть раньше чем надо, смотрю, вроде воспиталки нет. Вылавливаю своего и даю команду одеваться. Спрашиваю где фрекен Бокк? Мой кивает на подсобку... Я прислушваюсь возле двери и, несмотря на внутренний скрип, толкаю грубую большую створку от себя. Дверь распахивается и предомной предстаёт молодой белобрысый охранник в чёрной робе не поразмеру. Его штаны предательски спущены на на столе сделаном из парты для первоклашек задрав халат зафиксирована в ужасе фрекен Бокк, немолодая 52 летняя дама с толстыми волосатыми ногами и трусами в руке. Я извеняюсь за вторжение, делаю виноватый реверанс с поклоном и издёвкой. Охранник стоит обомлев. Бокк дотягивается рукой чтобы захлопнуть дверь, второй рукой толкает охранника чтобы он извлек свой белокурый огрызок из её чресел. Детская парта пердательски выскальзывает из под её бегемочьего зада и с грохотом роняет её напол. При этом, из-за закрытой уже двери слышится грохот разбивающегося стекла. Первая мысль что охранник сиганул со второго этажа... Впрочем звон не похож на оконное стекло, но я в шоке снова заглядываю в комнату. Охранник попрежнему стоит по средине тесной подсобки и натягивает штаны. Фрекен Бокк неадекватно, на корточках в одном тапочке, завёрнутом до половины и съехавшем на бок халате собирает с полу разбитую трёх литровую банку, осколки которой плавают в гречневой каше с молоком. Мой пацан выглядывает из-за моего бедра и вздыхает: каша с молоком была на обед. Я снова тихо закрываю дверь...